$$$

 BOLSESLAV PRUS - UMBRE

Pe măsură ce razele soarelui încep să se estompeze pe cer, amurgul se ridică de la pământ. Amurgul reprezintă miile de regimente invizibile și miliardele de soldați ai magnificei armate a nopții. Această armată imensă luptă cu lumina de la începutul lumii, retrăgându-se în fiecare dimineață, câștigând în fiecare seară, domnind până la răsăritul soarelui, iar în timpul zilei, învinsă, ascunzându-se în locuri departe de vedere.

Așteaptă în peșterile munților, în subsolurile orașelor și, mai des, în adâncurile pădurilor și lacurilor. Așteaptă în peșteri subterane, tranșee, colțuri de case și crăpături din ziduri, a căror vârstă se măsoară în secole. Trăiește în fiecare crăpătură a scoarței copacilor, în fiecare cută a hainelor, se află sub cel mai mic fir de nisip, se încurcă în cea mai fină pânză de păianjen și așteaptă. Dacă este speriată și alungată dintr-un loc, își schimbă locul în același moment, dar caută o ocazie să se întoarcă în locul de unde a fost alungată și să ocupe poziții neocupate și să invadeze întreaga lume.

Pe măsură ce soarele apune, armatele alatoranilor se mișcă în liniște și precauție din locurile lor, în rânduri strânse. Ocupă coridoarele, cornișele, scările slab luminate, pe sub perdele; se strecoară prin ușile pivnițelor, prin ferestre în străzi, atacă în tăcere pereții și podurile și se ghemuiesc pe acoperișuri, așteptând cu răbdare momentul în care norii roșii din vest se vor estompa.

Încă un minut și va avea loc o explozie teribilă de întuneric, îndreptată direct de la pământ spre cer. Animalele se vor ascunde în vizuinile lor, oamenii se vor închide în casele lor, iar viața se va zbârci și va îngheța ca o plantă complet deshidratată. Culorile și liniile se vor răspândi, vor deveni nimic, emoția, vinovăția și crima vor stăpâni lumea.

Și într-un astfel de moment, o figură umană ciudată apare pe străzile Varșoviei cu o mică flacără deasupra capului. Aleargă repede pe trotuar, ca și cum ar încerca să scape de întuneric, își aprinde lumina iubită și dispare ca o umbră.

În fiecare zi ca aceasta, tot anul. Fie că primăvara adulmecă parfumul florilor în pajiști, fie că fulgerele din iulie izbucnesc, fie că vânturile furioase de toamnă ridică nori de praf pe străzi, fie că fulgii de zăpadă se învârt în aerul iernii, acest om aleargă pe trotuarele orașului cu focul său, aprinde luminile și dispare ca o umbră.

De unde vii și unde dispari ca să nu-ți putem nici vedea fața, nici auzi vocea? Ai o mamă sau o soție care te așteaptă să te întorci? Te primesc copiii, își pun lanternele într-un colț, se urcă în genunchi și te îmbrățișează? Ai prieteni cu care îți împărtășești bucuriile și necazurile sau, cel puțin, cunoștințe cu care vorbești despre treburile tale zilnice?

Cel puțin, ai o casă unde te putem găsi? Ai un nume pe care să-l putem chema pe numele tău? Dar nevoile și sentimentele tale care te fac o persoană exact ca noi? Sau ești cu adevărat o făptură fără trup, tăcută, impalpabilă, de aceea apari doar seara și dispari ca o umbră când se aprind luminile?

Mi-au spus că acest om există cu adevărat și mi-au dat chiar și adresa lui. M-am dus la adresa aceea și l-am întrebat pe măturător:

„Omul care aprinde felinarele locuiește în casa asta?

” „Da.” „Îmi poți arăta unde este?

” „În coliba aceea.”

Coliba era încuiată. M-am uitat pe fereastră: un pat fusese așezat lângă perete, iar lângă el atârna un felinar de un stâlp lung. Felinarul însuși nu era acolo.

„Spune-mi măcar cum arată.

” „De unde să știu eu!”, a ridicat măturătorul din umeri.

„Nu l-am văzut niciodată în acțiune”, a adăugat el, „pentru că nu stă niciodată acasă ziua.” Șase luni mai târziu m-am dus din nou acolo.

— Ce s-a întâmplat, este felinarul acasă acum?

— Eh-eh! – s-a plâns măturătorul.

– Nu, nu va fi. L-au îngropat ieri. E mort.

Apoi s-a gândit. 

I-am mai pus câteva întrebări și m-am dus la cimitir. 

— O, groparule, poți să-mi arăți unde ai îngropat felinarul ieri?

— Felinarul? — mi-a repetat întrebarea.

— Dumnezeu știe! Exact treizeci de pasageri au venit aici ieri.

— L-au îngropat în locul rezervat săracilor.

— Erau exact douăzeci și cinci.

— Era într-un sicriu nevopsit.

— Erau șaisprezece.

Așa că nu i-am putut vedea fața, nu i-am putut afla numele și nici nu i-am putut găsi mormântul. Chiar și după moartea sa, a rămas același ca atunci când era în viață: o făptură care era vizibilă doar în umbră, tăcută și impenetrabilă ca o umbră. 

Așa cum în amurgul vieții, unde nefericita rasă umană trăiește orbește, unde unii sunt striviți de obstacole, alții cad în abisuri și nimeni nu cunoaște calea cea dreaptă și unde nenorocirile, nevoia și ura așteaptă o persoană legată de lanțuri de atașament, tot așa aleargă și felinarii încoace și încolo pe calea întunecată și pierdută a vieții. Fiecare dintre ei își poartă propria flacără mică pe cap, fiecare își luminează propriul drum, trăind neobservat, neapreciat de nimeni, și apoi dispărând - ca o umbră...

Traducere